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Ricordi al bel sole di Tripoli
Ce l’ha messa tutta mia madre, una vita, a fare intendere alle mie sorelle e a me che nonno non era un fascista. Era nata a Tripoli, lei, il padre e il nonno. Da parte materna, avevano avuto i natali in Egitto e in Marocco da almeno tre generazioni. Flash! Racconti partiti da quel magnifico affabulatore di nonno Umberto, per fare omaggio col nome al re, come la sorella che si chiamava Italia: i viaggi sul Rex, i caffè di Nizza, la bisnonna che disse no all’altare, le vergate della maestra sulle mani per fare i “pesciolini” a tutte tranne alla nipote reale, i matrimoni , la casbah con i martelli che battono rame e argento, le nuotate al porto, il calesse, feste da ballo, aromi di spezie e cuscus, Venera la balia, gli amori degli ufficali, la lavandaia araba, i maltesi, corse a cavallo, il terremoto… Ma quali colonizzatori, erano commercianti di legname gli uni e laterizi gli altri, qualcuno prima degli anni ‘40 aveva esagerato, si narra di uno zio che conservava un orecchio nel portafoglio staccato ad un capo arabo, il battesimo di mia madre con Graziani come padrino, la capacità di mio nonno cresciuto in una famiglia di atei che nascose battesimo e comunione e poi diventò l’interprete di Balbo…E mia madre scrisse un libro per sè e per noi di “memorie”, con gli occhi dell’ infanzia, il diario di una piccola italiana fuggita per sempre da Tripoli, dalla Libia: gli inglesi bombardavano, divenne una piccola giovane profuga, italiana.
Doriana Goracci su http://www.gennarocarotenuto.it